Sinto falta da boemia, da minha vida junkie, agitada e vazia.
As coisas começam a não fazer sentido quando se muda tanto de opinião. As coisas nunca fazem tão pouco sentido, e conseguem seguir fazendo. Tão pouco. Tão pouco tempo, tão pouco foi feito, tão pouco foi aceito. As brigas, tantas, longas, tristes, sem sentido algum, me deixaram exausto, não tenho mais força pra brigar, nem lutar.
Assim, eu aceito o que acontece com a gente, e deixo um olhar apagado pro que poderia ter acontecido. Somos iguais. Se eu não estivesse fracassando ao te amar, poderíamos ser mais. Talvez amigos um dia. Talvez não. Melhor não. Peço desculpas pelo incômodo.
Tenho tanto a ânsia de sentir, que me perco ao tentar sentir de novo o que senti um tempo atrás, tão pouco tempo. Tão pouco. Eu fui pouco. Já disse tudo e foi pouco. Já estive perto e já estive louco. Já. Pouco. Sou eu, muito pouco.
E demais também. Durmo demais, bebo demais, fumo demais, não me importo demais. E sou chato demais.
Tu me pediu pra ir.
