Dor. A dor de ser culpado.
Culpado pela própria derrota. Desde sempre.
Parece cocaína, mas é só tristeza.
Tristeza. Tenho pensado em nossa tristeza.
Em nossa saída.
Que não sei onde é.
Passear na Redenção, sentar na grama do Parcão
e ver
o pôr-do-sol no Guaíba.
Ou não.
Tudo anda tão confuso.
E diferente.
Já não temos o mesmo sorriso confiante de antes.
De antes o que?
Não sei.
Ao menos sei que agora,
sinto, sei.
Sinto que alguém, aqui
me entende.
Até porque é mais fácil entender alguém igual à gente.
São tudo pequenas coisas.
E a vida é feita de pequenas coisas.
Temos um plano. Temos uma ideia.
Temos algo.
