dorme agora. é só vento lá fora.
frio.
merda.
e esse resultado que não sai.
é só a falta que eu faço a mim mesmo.
é só a falta que minha vida me faz. os amigos longe, o amor mais ainda, o frio perto, a falta que me faz tudo isso.
tudo,tudo, somado. some-se a isso uma porção de ideias estranhas e têm-se uma crise de bipolaridade maníaca psicótica depressiva.
quatro palavras pra descrever uma simples loucura.
mente vazia, oficina do diabo. e pelo visto aqui o capeta instalou uma fábrica que trabalha em 3 turnos.
e o vizinho escutando pagode.
eu mereço.
colei chiclé na cruz, né? fui garçom na santa ceia e derramei vinho no senhor, né? tropecei e derrubei. daí rolou aquela parada de transformar água em vinho e tal.
não, não , não foi bem assim.
mas,ó, devo ter feito alguma coisa bem ruim pra ti, hein?
tô ficando muito depressivo. agora pensei que Deus poderia se preocupar comigo.
ele deve ter coisas mais importantes pra fazer, né,Senhor?
vamos ser razoáveis. nada dá certo aqui. uma parte da culpa é minha, mas não se pode culpar alguém que erra sem saber.só pode me culpar das vezes que errei sabendo, ou seja, muitas.
isso era pra ser uma poesia e acabou sendo um sei-lá-o-quê, uma espécie de conversa com um Deus que não lê o meu blog, mas segundo me disseram, ele lê os corações humanos.
se isso mesmo for verdade, acho que ele deve saber o que realmente quero.
pra que estou aqui? pra que serve tudo isso?
onde foi que errei pra começar errado desse modo?
"Quando nasci veio um anjo safado, um chato dum querubim, e decretou que eu
estava predestinado a ser errado assim.
Já de saída minha estrada entortou, mas agora vou até o fim."
[esqueci o autor da citação acima, se alguém souber me avise.]
