Machuquei a mim mesmo. Mesmo antes de ter machucado.
Sou pouco. Sou um filho da puta, um idiota mentiroso.
Mereço morrer sozinho e velho.
Pra ter bastante tempo pra sofrer.
Foram essas palavras que ouvi da tua boca.
Pouco antes de me chamar de novo de filho da puta e dizer que me odiava.
Eu não queria ser assim.
Não é culpa minha. Sério.
Talvez Freud explique.
Queria voltar a ser criança.
Fiz sempre tão pouco. Sempre tão frágil por dentro.
Como um castelo de cartas.
Como se a minh'alma pudesse desmanchar em um assopro.
E pode.
Ela se desmancha.
Se me perguntar, eu não sei.
Se me perguntar. Não fui eu.
Mas ninguém vai perguntar.
Não perca a razão, ela já não é sua.
Como meu senso de justiça
é diferente da maioria,
só queria dizer que apesar de tudo
e de tudo ter sido pouco
não foi culpa minha.
Talvez a corda no pescoço explique.
