sentado, só.
Num balcão de bar.
fumaça.
Cigarros,
risos.
Mulheres.
Seus olhos e seus olhares.
Em vão.
Enquanto ouço
o jazz,
da talentosa dupla
de piano e sax
penso.
Em nós
dois.
Nos
nós
que nos
atam.
Em nós.
Nós na garganta.
Problemas sempre existiram.
